O sino das horas,
Palavras que ecoam no sentido,
A ilusão de assunto,
A palavra é demente de si mesma,
Palavras comem palavras,
Copulam significados,
Geram filhos, ventos, vencimentos,
Sofreguidão de cor, tema de gestos,
São como águia voando no céu,
Planando em busca do sonho.
São tudo o que ambiciono.
Carne de ideia,
Madrugada de palavra amor
Que não existe na sua essência escrita, falada,
O amor sente-se como janela aberta
Num quarto onde as almas descansam.
A palavra dor é um mito,
A dor não é real,
Somente quando nos magoamos sabemos o que é dor,
É um sinónimo de mágoa,
É, pois uma forma de intelecto,
Apreensão do mistério da forma
Que a palavra encerra em si mesma.
A palavra é o silêncio falado em nós,
É a leitura de câmbios alfabéticos,
Nervos que estruturam corpos ausentes.
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