O Sono e o Sonho

O meu sono é feito de chuva de lágrimas do céu e da lua.
Os sonhos esquecidos são manhãs de nevoeiro,
A noite magnifica o ser em repouso triste e só.
Acordo de olhos enublados, cansados, nús de sentimento,
E o corpo lento, sonâmbulo...

Incertezas

Conversa ou convicção?
Uma ordem fora de contexto,
Um verso que não rima,
A crença num futuro próximo.

Detectives da mente sem resultados.
Sentenças pronunciadas com base no engano.
Os senhores das grandes palavras,
Ou os vultos que não deixam marcas confessáveis.

Salário, vencimento, contrato a prazo, desilusão,
Dicionário decassilábico de gente sem razão.

A Escrita

Poderia falar de cores, paisagens ou de situações,
Poderia teatrealizar-me em versos de fino recorte.
A escrita que me invade não obedece a rituais.

Posso falar da fé,
Posso falar porventura deste anseio que me persegue,
Posso falar de mim... Triste sorte.
Poderei falar ou não falar.
A escrita é livre e solta,
São letras soltas que comovem os olhos dos leitores.

O pensamento, a emoção das palavras.
O escritor encena-nos,
O escritor conta uma história ao leitor.

A escrita somos nós e o enredo,
Dizem horrores ou sofrimentos,
Dizem deste anseio que é o absurdo da nossa vida de trabalho,
Um quotidiano de trabalhar para viver,
Uma casa por amortizar ou uma criança a crescer.
A escrita faz-nos patetas ou tristes.
Eu sou a escrita do sentimento alheio, do momento que passa,
O entardecer ou amanhecer,
Sou o nocturno,a orquestra.
Sou o verso oculto maldito.
Ou talvez algo mais,
Ou talvez alguem com certa disposição por algo mais fácil,
Domingueiro como dita a tradição ancestral.
Escuto os conselhos dos outros e fico só,
Só e temente a Deus.

Reticências

Ilusões,
Sôfregas crenças,
Futuro feito de reticências.

O vazio de ser estatística derrotista
Numa mente cansada e saudosista.

Vou deambulando sem rumo certo
Apalpando, às cegas, por um caminho
Que me traga esperança e vontade
De seguir o meu misterioso destino.